Чтение - зло.

Зима, деревенька, печурка, потрескивание полешков, запах бересты с легким привкусом смолы, перемигивание угольков, где-то в районе души возникают отголоски одной единственной мысли: "Блядь, до чего же хорошо!", лезешь на чердак за русским языком, который бы подсказал еще парочку отголосков на пути к благодати и находишь пол-чердака величайшей мукулатуры, которая по непонятным причинам попала сюда, а не на безмен ответственному за сдачу оной... Чего здесь только нет, одни названия, неосторожно произнесенные вслух, прекращают перемигивание в печи и выпихивают из района души эхом эмоциональную часть единственной мысли. Начинает зарождаться кощунство, которое до этого момента не приближалось даже на расстояние зарождения. Как я мог подумать об этом? Почему эта мысль пришла именно сейчас? Как вообще такая мысль может приходить любому нормальному человеку?.. Неожиданно, вспоминается Филипп Филиппыч, и как-то без всяких анализов и самокопаний ты понимаешь, что то, что не предназначено для печи, сгореть не может, а все остальное... И заспешили куда-то угольки, уже не перемигиваясь, а взрываясь язычками, и запах смолы стал перебиваться ссохшимся клеем, и пепел стал рваться через презакрытую заслонку, а у тебя в руках листочек из детской книжки, случайно найденый в этом мусоре, на одной стороне которого твои двухлетневозрастные художества, а на другой - "Буря мглою небо кроет, вихри снежные крутя..."